Die Technik funktioniert, der Raum ist vorbereitet, der Click ist weg. Jetzt müssen sie es nur noch spielen.
Dies ist die eigentliche Tracking-Session. Vollständige Sätze, von oben bis unten, achtzehn Spieler, die nichts haben, dem sie folgen könnten außer einander und Peters Taktstock. Zwischen den Durchläufen liest Fab den Take aus der Galerie, Satz für Satz zurück: Der zweite Satz im Wesentlichen perfekt, bei den Einsätzen im ersten Satz braucht es noch einen Versuch, das Ende des dritten Satzes hat phänomenale Energie, aber die Abschlüsse in den ersten Takten sind nicht eng genug, und ein Ensemble, das nicht ganz zusammen ist, wirkt wie Unsicherheit, die sich dieses Stück nicht leisten kann.
Dann die Strategie, die die eigentliche Lehre der Folge ist. Anstatt daran herumzupicken, verlangt er zwei komplette Durchläufe eines Satzes hintereinander, ohne zwischen ihnen zu sprechen. Die Spieler drin halten, nicht zulassen, dass Analyse den Raum abkühlt. Erst danach gehen sie chirurgisch vor, und nur dort, wo es wirklich nötig ist: die Eröffnung bis zum ersten Bratschesolo, dann die Coda ab vier Takten vor D, wo Yvette allein zurückkommt, dann Takt 75 bis zum Ende. Die Mitte bleibt völlig unangetastet, weil „in der Mitte war's der Wahnsinn, die braucht ihr nicht.“ Niemand nimmt etwas neu auf, das bereits richtig ist.
Darunter laufen die Dinge, die man nicht beheben kann: der Stadtlärm, der in den offenen Raum dringt, ein Boden, der unter achtzehn Stühlen knarrt („das gehört zur Freude dazu“), und eine Partitur, deren Taktwechsel so häufig sind, dass das Finden eines Einsatzpunkts bedeutet, die Takte laut mitzuzählen. Es endet so, wie solche Tage enden sollten. „Das Zusammenspiel saß perfekt.“ „Wir haben es geschafft.“